Алексей Анисимов, г. Казань, alexjunior@mail.ru

 

*  *  *

Я молюсь за ушедших до срока,

Чтоб им там – не в раю – повезло.

В суициде не больше порока

Чем у жизни кипучей во зло.

Казнь - не точка.  Не вылечить раны

Запятой, отдыхавшей в стволе.

Да и жизнь – это буря  в стакане,

Что у Бога стоит на столе.

 

*  *  *

 

Жизнь наша - смерти младшая сестра.

Жизнь коротка, смерть бесконечна.

С песком мешая прах людской, ветра

Дают питание пустыням вечным.

Растут пустыни в высоту и вширь,

И им уж места  мало на планете.

Как хорошо, что ограничен мир,

В котором ест где разгуляться смерти.

 

*  *  *

Так много грусти у меня в глазах.

Так мало света в утомлённом сердце.

Ищу я в освящённых образах

Путь в ту обитель, где бы мог согреться.

 

Жаль, заколочен вход в наш старый мир,

Где мы учились жить на неудачах,

Где хлеб с кефиром был - почти что - пир.

И мир в палатке был уютней дачи.

 

Наш глаз горел от девушек простых.

И песни пелись для души услады.

Мы почитали старших как святых,

А те стеснялись надевать награды.

 

Но сносит крыши времени река.

Колодцы чистые заносит илом.  

Давно скудна дающего рука. 

И в шалаше уже не спится с милым.

 

Разодрана связующая нить

Меж кухнями, где пил я дружбу с чаем.   

Чтоб лишний раз на землю наступить -

Кадастровый реестр изучаю.

 

 

*  *  *

Справедливость  - как  прогноз погоды -

Обещали, но…  сменился ветер.

Спорить можете о чём  угодно - 

Правды не найдёте,  хоть убейте.

 

Что ценнее - пир в краю не милом,

Или смерть от голода в Отчизне?

Относительность… Верёвка вместе с мылом

Создавались, в общем-то, для жизни.

 

Кто пристойней – дева в пеньюаре,

Иль монашка пред иконой в храме?

Но висят они - порой на пару -

В  нашем доме,  в золочёных рамах.

 

Кто богаче - бизнесмен с Рублёвки,

Иль философ с волосатой гривой?

Что сильнее – слово иль винтовка?

Что нужнее – совесть или ксива?...

 

Мы ломаем копья.  Часто - звонко.

Смешиваем логику с угрозой…

Справедливость – сказка для ребёнка,

Ждущего посылку Дед Мороза.

 

*  *  * 

Вот и всё, пахнет дымом осенним и стужей.

Я с утра под зонтом, по-другому нельзя.

Вдруг мальчишка - кричит, засмотревшийся в лужу:

«А у осени-то голубые глаза!»

- Что?

Свой зонт закрываю, и… Боже,

Я по парку бреду. Я не видел досель, -

Парк мой убран как царское, райское ложе, -

Осень золотом стелит кому-то постель.

Я мальчишку глазами ищу, но беспечность

Унесла пацана далеко… Слышу я

Как хрустит под ногами упругая вечность,

Своей хрупоксти детской совсем не тая...